A mulher, esse "bicho"...

Há aproximadamente seis meses iniciei aquele que é provavelmente o maior desafio da minha vida e, sem dúvida, aquele que me vai provocar o maior número de cabelos brancos. Gosto muito de mulheres, apesar de nem sempre conseguir descortiná-las, mas viver com duas é dose e psicose! E é essa a minha realidade. A mais velha, apesar de ser um doce, veio com todos os defeitos de fabrico e de série e, por isso, como qualquer exemplar da espécie que se preze, obriga o seu parceiro a:

- adivinhar em vez de dizer logo o que quer;

- dar opiniões sobre assuntos que não interessam ao menino Jesus;

- usar quinhentas palavras quando conseguia, perfeitamente, dizer o mesmo com quinze;

- ajudá-la a escolher a cor das cortinas e das paredes para um mês depois decidir que, afinal, quer mudar;

- ouvi-la a lamentar-se por não ter tempo para fazer exercício, enquanto devora meia barra de chocolate e um saco de gomas;

- dizer-lhe que a barriga dela não é maior que a da actriz que está a aparecer na televisão (e que se alimenta à base de ervilha e chá verde!).

Enfim, digamos que é um bocado cansativo e estamos a falar só da mais velha, porque a filha, apesar de ter só seis meses, já começa a revelar tiques procupantes, que não auguram nada de bom. Para além de olhar para ela e não conseguir parar de pensar que daqui a uns anos vou ter em casa TPM, ataques de choro, idas às compras, pedidos de opiniões sobre roupa e sermões a dobrar, vejo e ouço coisas dela que me, digamos, aterrorizam. Primeiro, vejo ali projectados os dilemas da mãe em relação aos cortinados: se lhe dou para brincar o pato amarelo, depois de o levar à boca (e quando digo depois, são trinta segundos!), começa a grunhir porque o patinho já não interessa e o ursinho é que é bonito. Escusado será dizer que esta esquizofrenia se repete com as dezenas de objectos que são trocados de mão em mão. Depois, há um paradoxo intrigante em relação à alimentação: se a mais velha se queixa que engorda na mesma proporção em que lhe entra comida na boca, a mais nova, quanto mais sopa e papa cospe, mais engorda! Já vai quase em sete quilos e não sei se as minhas costas aguentam muito mais. É que entre acartar a badochita e limpar a sopa da carpete, vai aumentando o risco de aqui o papá desenvolver bicos de papagaio e outras doenças com nomes engraçados, que povoam o imaginário das senhoras de meia-idade e para cima, que homenageei na minha primeira crónica. Como se não fosse suficiente, e mais grave ainda, acho que a pequena sofre de stress pós-traumático, o que é estranho porque o parto decorreu sem complicações e, que eu me lembre (a minha memória entretanto também já não é a mesma...), não sofreu nenhum trauma desde então. Digo isto porque tenho na família ex-combatentes do ultramar que partilham com a minha querida filha alguns sintomas desse flagelo do foro psiquiátrico, que destrói a vida dos próprios e de toda a família. Tal como esses heróis de guerra, negligenciados pela pátria, também a miúda acorda de noite aos berros e balbucios sem motivo aparente, sendo que quando chego ao berço, depois de uma corrida de obstáculos que inclui bonecos, chupetas, guizos e um mini-ginásio, encontro a santinha a dormir profundamente. Para além do stress pós-traumático, estou convencido de que a criança também padece de bipolaridade. É que, não raras vezes, quando acorda e olha para mim tem a capacidade de sorrir e chorar (com lágrimas!) em simultâneo. Isto também acontece, por vezes, quando acorda e se põe a observar os pirilampos do móbil da Chicco que lhe instalei no berço. Será que nos confunde, a mim e aos bichinhos? Não sei, mas ando mesmo muito preocupado e temo seriamente pela minha sanidade mental! Enfim, aceitam-se conselhos.